TOKYO
DE NOTRE ENVOYÉ SPÉCIAL

     Un séisme de l'ampleur de celui de vendredi survenu au large de la région du Tohoku avait-il été pris en compte dans les calculs des dispositifs de protection et autres mécanismes de secours des centrales construites, comme celle de Fukushima, à partir des années soixante? «Non, ce tremblement de terre et ce tsunami sont allés bien au-delà de nos prévisions les plus folles», reconnaît, à Tokyo, Chiro Ogura, qui travailla à la conception de la première tranche des réacteurs de Fukushima, dévastée par un incendie toujours susceptible de déclencher l'apocalypse.
     Les dispositifs de refroidissement du cœur nucléaire avaient-ils été conçus pour résister à une vague tueuse d'une dizaine de mètres de hauteur? «Non, poursuit l'intéressé. Plusieurs arrivées d'eau étaient constituées par des tuyaux posés en surface, et non enterrés. La vague les a par conséquent aisément arrachés.» Dans le public, journalistes, militants et fonctionnaires venus écouter ce panel d'ex-cadres de l'industrie atomique se regardent les uns les autres. Une jeune femme pleure. Les plans et les schémas montrés sur grand écran ne laissent plus l'ombre d'un doute...

     Le «J'accuse» lancé par ces ingénieurs nippons dit en effet tout, en résumé, du mal de l'archipel devenu, en un demi-siècle et à force d'une lutte sans égal contre les éléments, la seconde puissance économique mondiale.

     Accusée? La firme américaine General Electric (GE) qui, dans les années 60-70, ne prit guère soin de prévoir le pire ou de former ses clients japonais à l'anticiper. Mashashi Goto, animateur de ce «réseau des citoyens contre le nucléaire», se souvient des débuts de Fukushima, première centrale du pays et pilier, à l'époque, de la recherche effrénée de l'indépendance énergétique sur fond de crise pétrolière annoncée.
     «Nous n'avons presque pas contesté les plans de General Electric. Nous avons importé une technologie qui n'était pas conçue pour notre géographie particulière et les menaces qui vont avec.»

     Ce «J'accuse» est d'autant plus terrifiant qu'il n'est pas assorti d'une liste de noms. A chaque image du toit du réacteur 2 détruit par les flammes, à chaque nouvelle secousse ressentie dans ce quartier de Yurakucho où ils tiennent chaque soir une conférence de presse sur l'état des dégâts et la menace radioactive, Chiro, Masashi et leurs collègues ont l'estomac noué. Ils ne condamnent pas tel ou tel, mais font au fil de leurs déclarations accablantes le procès de leur passé, de leurs négligences, de leur indifférence: «Cette passion de l'atome qui les réunissait est devenue pour eux un boulet impossible à porter», juge Chihiro Kamisawa, médecin du collectif spécialisée dans les radiations.

     Alors ils accusent. Aussi, pour que les sacrifices des heures à venir ne soient pas vains. Tous connaissent en effet au moins l'un des employés de Tepco qui, malgré les risques immenses, continuent de piloter ces jours-ci les opérations désespérées de secours dans la centrale-cauchemar de Fukushima, isolée tel un paquebot naufragé dans le périmètre d'évacuation de trente kilomètres décrété par le gouvernement. Il était à peu plus de 19 heures à Tokyo hier soir lorsqu'ont été rediffusées les images de la relève opérée mercredi entre les deux équipes d'urgence d'une cinquantaine d'employés chacune. L'une sortait du site. L'autre y entrait. Impossible de voir les visages derrière les vitres des masques et sous les combinaisons hermétiques blanches, copieusement arrosées à intervalles réguliers pour la décontamination.

Chiro Ogura, comme Masashi Goto, eux, ont préféré ne pas regarder.